Chroniques 2001
Entretiens

A la loupe
Daniel Clowes
DAVID BORING .
Gunnar Lundkvist
KLAS KATT .
Winshluss & Cizo MONSIEUR FERRAILLE .
Richard Corben ALIENS / ALCHEMY . HELLBLAZER . BANNER . THE HOUSE ON THE BORDERLAND .

chroniques #11
HOLMENKOLLEN > Matti Hagelberg . KANE #2 > Paul Grist . LUCIUS CRASSIUS > Otto T. & Grégory Jarry . TOP TEN #3 > Alan Moore & Gene Ha . HOLLY SHIT > Reinhard Scheibner

Chroniques #10
PAUL A UN TRAVAIL D'ÉTÉ > Michel Rabagliati . MERCI BEN LADEN ! > Willem . ÉCLIPSE > Anton6 . FUZZY LE LAPIN ET SES COPAINS | Robert Crumb . GIBOULÉES > Vincent Vanoli . MELEK > Julie Doucet . INTESTINE > Simon Bossé . HELLBOY #4 > Mike Mignola . JÉRÔME D'ALPHAGRAPH #1 > Nylso . PSYCHOPARK #1 > Frank Cho .

chroniques #9
LA CAGE > Martin Vaughn-James . HAWAII > Matt Broersma . L'AMOUR > BSK . BONE #9, les cercles fantomes > Jeff Smith . DÉPÔT NOIR/02 > Stefano Ricci

Chroniques #8 PUSSEY > Dan Clowes . ESCAPO > Paul Pope . UN CHIEN DANGEREUX #2 > Imius . L'OEIL À COURTS THÈMES > Didier Progéas . MON POISSON ROUGE > Capron . TIBURCE #4 > Téhem .

Chroniques #7 CHE > Oesterheld & Breccia . 3 > Micol . CLOSE YOUR EYES > Burns . TOP TEN #1 & #2 > Moore & Ha . BUSCAVIDAS > Breccia & Trillo . CARNET > Tardi .

LE CHIEN DE LA VOISINE
Alors voilà, j'avais écrit une petite chronique sur le dernier livre d'Imius, Le chien de la voisine, pour dire à nos lecteurs tout le bien que je pense de cet artiste. J'avais fait ça avec la volonté de convaincre, en nourrissant la prétention que mon enthousiasme serait entendu comme un mot d'ordre et que le livre s'arracherait en librairie... Malheureusement, le visiteur régulier du JadeWeb ne l'ignore plus, j'ai un problème, un défaut, une tare : je suis lourd. Je parle fort, je ne mesure pas la portée de ce que je dis, mes compliments flattent autant que des crachats, et ma vanité me pousse à croire que mes réparties amusent la galerie quand elles ne font que m'attirer le mépris des femmes et le désaveu de ma famille. La vérité apparaît donc au grand jour, je suis une merde, grossière et particulièrement moyenne, qui se préoccupe trop de faire rire le gnome puant l'ail et l'urine qui lui sert de conscience plutôt que de se faire correctement comprendre de ses lecteurs. De fait, nombre d'entre eux semblent avoir pris / compris de travers ce que j'exprimais bien mal. Je leur exprime donc mes plus profonds regrets, et les assure que je tiens Le chien de la voisine pour un livre formidable.
Il convient encore que je remercie ici Monsieur Vandermeulen, qui aura su le premier attirer mon attention sur mon manque d'éducation ; ainsi que les amis de l'auteur, qui se seront trouvés blessés à sa place et se sont empressés de nous le faire savoir avec force. À leur attention donc, et pour mettre fin au malentendu, voici une version de cette maladroite chronique, expurgée de tout le second degré lourdaud qui en faussait la lecture :

(...) l'un des auteurs les plus prometteurs de ces dernières années: j'ai nommé (...) Imius (...) aura (...) auto-éditer (...) le livre dont il est question aujourd'hui (...) plus copieux qu'à l'accoutumé et suivant d'à peine six mois le précédent (...) nous offre (...) la compilation des pages qu'il a improvisées semaine après semaine pendant un an pour le fanzine Rennais Chez Jérôme. (...) ces pages s'articulent autour de son personnage fétiche (Un chien dangereux, 2 volumes, même éditeur) (...) et (...) Imius a beau (...) il n'en est pas moins l'un des auteurs les plus pertinents de la période, entre Blutch, Sfar et Winshluss. Et si Le chien de la voisine (...) est (...) son meilleur livre (on pardonnera (...) la (...) faute de goût (...) vers la fin), (...) on attend déjà de lui les quelques chef-d'oeuvres qu'il promet de façonner dans les années à venir. Mais fichtre qu'on aimerait en lire plus souvent des bouquins (...) de ce niveau! C'est la marque des grands que de tomber les pépites (...). Ce qui épate le plus dans ce Chien de la voisine, c'est la décontraction parfaitement assumée qui s'étale à chaque page comme un clin d'oeil, ce côté (...) qui nous fait applaudir à tout rompre (...) quand Imius maîtrise les arcanes de l'alchimie. Car c'est bien d'alchimie qu'il faut parler lorsque l'on transforme le vide en matière, non ? Construire du plein avec du rien, de la parole avec du silence, du temps avec de l'ellipse, c'est là tout le projet et toute la réussite de ce livre jubilatoire. L'action, les faits et la psychologie sont repoussés hors-cadre pour donner la vedette aux non-dits, aux intentions et aux fantasmes. Ils sont rares ceux qui parviennent à rendre l'ébauche plus explicite que les constructions bien articulées, les Sempé, les Pfeiffer, les Ungerer... Et Imius peut sans aucun doute prétendre à les rejoindre assez vite tant il semble posséder d'instinct ce vocabulaire fait d'intelligence et de concision. Alors évidemment, Le chien de la voisine (...) mais il est indispensable de le lire tant il fourmille de promesses et tant (...). Préparez-vous (...) à (...) du succès (...) Décidément (...).
GUMBY

ENFANTILLAGES, Le meilleur de moi tome 3
L’ouvrage s’ouvre sur un décor parisien, le métro aérien. Philippe Dumez, auteur et protagoniste du récit interpelle les passagers du wagon et se présente : "Bonjour messieurs-dames excusez-moi de vous déranger, je m’appelle Philippe et j’ai trente ans". Il parle ensuite de son bébé, qui va naître, il parle du livre qu’il réalise avec sa compagne, explique qu’il doit rendre son manuscrit à son éditeur, et réclame ("à vot’ bon cœur") qu’on le dépanne de quelques anecdotes : un souvenir d’enfance madame ? Une madeleine ?
Les passagers du métro n’aiment pas qu’on les importune, il est défendu de faire la quête, et puis voyez-vous, le public en a assez de l’autobiographie, du vécu, il veut de l’aventure, des Vikings, des motos et des aventurières à forte poitrine. Non mais.

Pauvre pauvre pauvre Philippe Dumez qui ne sait faire qu’une chose : raconter sa petite vie.
Plutôt que de raconter des anecdotes extraordinaires (à moins que rencontrer Marie-Ange Nardi soit un épisode extraordinaire), il s’ingénie à expliquer sa passion pour Star Wars, sa dramatique collectionnite et la manière dont il gère sa place de parking. Philippe Dumez fait de son quotidien une fiction, il cherche la drôlerie dans la banalité, et il la trouve.
Sa technique narrative principale est la divagation : perdu sur une départementale, en retard à un mariage où on l’attend, il se voit soudain concurrent d’un jeu télévisé. S’il doit s’habiller rapidement, il devient superman, et lorsqu’il s’agit de refermer l’album, il nous demandera de nous diriger vers la sortie - n’oubliez pas le guide s’il vous plait.

Ces histoires charmantes, drôles, sont servies par le graphisme séduisant et incisif de Colonel Moutarde, compagne dans la vie comme dans le livre de Philippe Dumez, apparemment amusée par l’idée d’illustrer ainsi la fantaisie de son homme.

Ce troisième album est pour moi le plus réussi. La technique narrative de Philippe Dumez est tout à fait au point, le graphisme de Colonel Moutarde est à son top-niveau (lire aussi le récent Johnny rien à foutre chez PLG : c’est le même trait, en noir et blanc uniquement, et c’est très bien).
On attend avec impatience le prochain tome du Meilleur de moi.
Enfin on l’attendrait si on ignorait que Dupuis a demandé aux auteurs de passer à autre chose, la série ne vend pas assez. Avec une certaine élégance, toutefois, l’éditeur a publié cet album alors que la décision de ne pas persister était déjà prise depuis un certain temps.
Il est probable tout de même qu’une suite existera, mais ça sera chez un autre éditeur.
JN.

PERSEPOLIS #3
Après deux tomes retraçant son enfance au cœur de la révolution iranienne, on était curieux de savoir comment pouvait évoluer le récit une fois que Marjane Satrapi commencerait à nous raconter sa vie en Europe. Passée la découverte de son passé oriental, toujours un peu exotique à nos yeux d’Européens, on pouvait craindre un peu de lassitude et un air de déjà vu maintenant qu’elle abordait une partie de sa vie se déroulant, finalement, à nos côtés. Et bien non, ce troisième tome de Persépolis, loin de lasser, se révèle peut-être comme le plus passionnant.
Si jusqu’à présent, nous suivions ses pérégrinations, à travers son regard, dans un monde où nous n’avions pas de repère, voilà soudain que Satrapi inverse les rôles : c’est le lecteur qui est maintenant en terrain connu et elle, dorénavant est étrangère aux endroits, aux gens, aux coutumes qui construisent le récit. Ainsi démarre ce livre sur l’exil, ainsi Marjane Satrapi retourne l’idée de lointain.

La voici adolescente en Autriche (faut dire aussi, l’Autriche, c’est pas ce qui se fait de plus cosmopolite en Europe) dans une pension de bonnes sœurs, puis colocataire, toujours étrangère, toujours avec le poids de son éducation et face à la collection habituelle des jeunes oisifs 100 % made in occident : révolutionnaire de chambre, idéaliste hypocrite, jeune branché fils à papa. Du coup, les deux premiers tomes prennent un nouveau relief, l’ailleurs qu’ils évoquaient acquiert une géographie plus concrète, la violente période qu’ils décrivaient éclate avec encore plus de réalisme. Malgré cela, la jeune adulte qui les porte en elle, si loin dans une Europe insouciante, en garde une nostalgie grandissante. Ainsi elle se montre dans toute sa complexe humanité et la portrait de femme que l’auteur ébauche prends une épaisseur étonnante.

Le graphisme, simple et d'apparence enfantine, s’efface quasiment tant son efficacité à servir le récit est grande, en cela aussi Satrapi échappe à l’Europe -à la bande dessinée européenne, si scrupuleuse face à son approche de l’image- ; en cela également le dessin est précis, l’exil se situe du côté de l’effacement. La narration et le graphisme se rejoignent pour ne donner qu’une écriture, ainsi Persepolis est une réussite.
JP.

LE GUMBO DE L'ANNÉE
Ça commence par une recette de cuisine, un gumbo, évidemment (plat traditionnel des cuisines africaines, créole et cajun). Par la suite Matthias Lehmann, de plus en plus maître es-carte à gratter, poursuit en détails la soirée de dégustation. On retrouve avec plaisir ses personnages récurrents, René Pluriel (parmi les convives), Sonia et Noémie (en cuisine) pour une gumbo party des plus réjouissantes. Amis et voisins se pressent, avec leur lot de bonnes et mauvaises surprises et c’est tout le bestiaire du quartier qui défile dans l’appartement de Sonia, trop affairée en cuisine pour suivre l’évolution du repas. Un vaste instant de franche convivialité plein de figures épiques du quotidien : le vieux voisin timide et transi d’amour pour Sonia, une espèce de troubadour à guitare que personne ne se souvient avoir invité, la collègue de travail insupportable et son abominable marmaille hurlante, la copine extravertie et son nouveau copain introverti qui se demande ce qu’il fout là, un troupeau d’ados boutonneux démangés par leurs hormones, "l’ex" et le peut-être "futur" de Sonia, si elle ne se le fait pas souffler par la copine sympa… Le gumbo de l’année est un beau moment de fête, admirablement décrit par Matthias Lehmann dont l’une des forces est la formidable vie qu’il réussit à insuffler à ses personnages, tous plus vrais que nature.
La collection Carrément des requins marteaux, de format 12 x 12 cm, se prête à merveille au déroulement théâtral de cette histoire où chaque page est composée d’une seule et unique case. Un petit livre festif.
JP.

LA BOUILLE
La bouille raconte le quotidien d’un distillateur ambulant du centre-ouest de la France (Charente, Dordogne, nord de la Gironde). Un métier traditionnel qui tend à disparaître, du fait, principalement, des lois qui n’autorisent plus la transmission filiale du droit de distillation des agriculteurs. C’est donc à découvrir un métier en voie d’extinction que nous convie Troub’s tout au long de son ouvrage paru aux éditions Rackham. L’auteur suit ainsi les traces d’un Baudoin, aime à croquer à vif (comme pour ses carnets de voyages) les vies -devenus décalées- des oubliés de la sinistre modernité. Il va ainsi passer une saison (de septembre à mai) en tant que commis avec un bouilleur de cru ambulant. Il en témoigne avec toute sa passion pour la campagne profonde et la faune parfois hirsute, parfois charmante, qu’elle abrite. Au fil des semaines, on voit défiler des personnalités (hallucinantes aux yeux des citadins) de solides paysans souvent nostalgique de "la vie d’avant", érigeant la débrouille en art de vivre, cumulant les histoires de famille -ou de village- pas très claires, tous vouant une certaine passion aux breuvages qui réchauffent l’âme et le corps.
La construction des pages, mêlant courts récits retraçant des anecdotes (qu’avec l’imagination la plus débridée, on n’aurait même pas osé formuler) et croquis retravaillés, immerge littéralement le lecteur dans un monde que l’on avait déjà relégué aux oubliettes de la petite Histoire, celle des populations laborieuses oubliées des livres scolaires, de la tradition orale, d’un terroir anti-idyllique et parfois violent, à mille lieues de l’imagerie travestie par les médias et les vendeurs planétaires. La modernité en prend un coup. Immense et réjouissant.
JP.

LE 11e JOUR
Un matin, ma fille qui n’avait pas classe m’appelle épatée par une grande bizarrerie : il y a exactement le même programme sur les deux principales chaînes de télé. Je viens distraitement jeter un oeil.
J’ai vite compris que le programme n’était pas normal.
Le mot "en direct" casé sur un coin de l’écran, des images difficiles à identifier : New York ? De la fumée ? Un incendie ? Le World Trade Center... en feu ?
Le commentateur, abasourdi, hésitait à comprendre : un avion écrasé dans une tour, accident, attentat, qui, que, quoi ?... J’ai assisté à la suite en direct sans y croire… Une sorte de fin du monde.
Bien sûr, ce que je raconte là n’a rien de bien original. Nous l’avons tous vécu, nous avons tous vu les tours s’effondrer, en direct ou en différé, nous avons tous vu mourir des milliers de personnes prises au piège dans des tours gigantesques effondrées comme des châteaux de cartes.
Face à la démesure de l’évènement, il était difficile de trouver quelque chose de pertinent à dire, pourtant nous en avons parlé, parlé, parlé, nous avons présumé des suites, nous avons écouté des commentateurs eux-mêmes peu inspirés ressasser à l’infini le peu d’informations dont ils disposaient... Et ça a duré, ça a duré, guerre en Afghanistan, propositions de monuments commémoratifs, suspicions de complot de la C.I.A., enquêtes ratées du F.B.I.… Et nous voici déjà à "fêter" ce 11 septembre 2001 pour le moins inoubliable.
Le site sceneario.com - site amateur consacré à la bande dessinée - a lancé un petit concours permettant de gagner des albums de Sandrine Revel, Le 11e jour. Les albums gagnés par les participants seraient en nombre croissant jusqu’au 11 septembre : 11 septembre, 11 albums à gagner. Cela me parût douteux : la St World-trade-center ? Hum… J’ai suspecté à juste raison que la date n’était pas choisie au hasard et que l’album en question traitait bien du 11 septembre 2001…

Avec Denis-Pierre Filippi, Sandrine Revel dessine depuis 1998 les aventures d’un Drôle d’ange gardien (éd. Delcourt jeunesse) : deux orphelins sont protégés par un diablotin et un ange… Tendre et émouvant, le récit est impeccablement servi par le dessin en couleurs directes de Sandrine Revel. Voilà tout ce que je connaissais de cette illustratrice bordelaise, a priori sympathique et sensiblement talentueuse.
J’ai décidé pour cela de donner une chance à un album dont le sujet me semblait au minimum casse-gueule, aux franges du mauvais goût. Au fond j’ai toujours su que mes dix euros seraient mal investis.
Le 9 septembre 2001, Sandrine Revel se trouvait en haut d’une des tours du World Trade center. Elle est venue à New York pour réaliser un vœu, celui de son frère Stéphane, mort prématurément, qui avait toujours rêvé de découvrir "la grosse pomme".
Le livre commence assez mal : au sommet d’une tour, donc, un enfant jette un avion en papier qui vient s’écraser sur la tour. Aïe Aïe Aïe. Bonjour la métaphore raffinée.
D’ailleurs le livre ne commence pas par là, il y a plus gênant encore, une préface hallucinée de Jean-François Kahn qui découvre la bande dessinée comme support au témoignage, citant Davodeau ou Joe Sacco. De la part du préfacier, on ne niera pas une bienveillance sincère qui réussit malheureusement à être lyrique, dithyrambique et en même temps plate comme une mer sans vent. On y apprend toutefois que le journaliste "BD" est, contrairement à "l’autre" (ce n’est pas dit mais nettement induit), libre.
Intéressant.
Je parlais d’une métaphore un peu lourde au départ, la suite de l’album ne rattrape rien. L’auteur se met en scène, touriste dans la mégapole américaine, qui voit sans comprendre défiler les camions de pompiers, un témoignage auquel il n’y a rien à reprocher si ce n’est qu’il se mélange aux apparitions du fantôme du frère disparu, un drôle d’ange gardien lui aussi, qui dit par quelle rue passer, se montre dans le champ de l’appareil photo, conseille de téléphoner à la famille, apparaît, disparaît, coucou c’est moi, coucou je ne suis plus là… Enfin n’importe quoi.
Les fantômes sont trop précieux et trop rares pour qu’on s’en serve à tout bout de champ. Une apparition dans un coin de case d’une seule page de l’album aurait sans doute provoqué une émotion certaine chez le lecteur. Mais là il est partout, on veut qu’il s’en aille, parce que, égoïstes lecteurs que nous sommes, nous ne nous sentons pas tellement concernés par ce frère disparu, nous ne le connaissons pas, son destin fut sans doute très triste mais dans l’album il a l’air de bien se porter, le mettre en concurrence ou en parallèle avec une catastrophe, la world-catastrophe du début du troisième millénaire semble bien maladroit ; ce brave garçon que nous n’aurons pas connu sera surtout pour nous le parasite d’un récit qui aurait gagné à être un peu plus factuel. Une fois l’album refermé, on ne sait pas quel bruit ont fait les tours en s’écrasant, on sait que les amis de Sandrine Revel ont cru voir passer Bruce Willis et que Sophie Marceau (qui ressemble plutôt à Isabelle Adjani dans l’album) n’était pas contente de voir l’aéroport vide et de savoir qu’elle ne pourrait pas prendre l’avion aussi vite qu’elle le voulait… Caprice de star.
Les cases sont écrites avec une typo mécanique ce qui distancie paradoxalement le lecteur d’un récit qui se veut intime, certains dessins donnent l’impression d’être bâclés, l’album montre tous les signes du projet réalisé en urgence : il fallait que ça sorte pour l’anniversaire… Voilà une production bien médiatique, comme Delcourt en commet de temps à autres : La bande à Renaud, Proust en bande dessinée... Ce n’est pas moralement douteux de faire ce genre d’album "d’actualité" tant que c’est bien fait. Ici c’est raté. Sandrine Revel n’est pas José Muñoz et ses métaphores en gros sabots (Bruce Willis, l’avion en papier) tombent à plat. Ses mises en page font penser, de très loin dans le brouillard, à du Chris Ware.

Ce livre n’apportera rien à ceux qui n’étaient pas à Manhattan le 11 septembre 2001, ils ont vu pareil à la télé et ce qui n’est pas passé à la télé est généralement en trop dans le livre. Sandrine Revel en tirera une médiatisation anecdotique, potentiellement dommageable à la bande dessinée en général et à l’auteur en particulier. C’est une forme de gâchis d’autant plus importante que l’on ne sent même pas ici une forme d’exorcisme salvateur, on sent surtout un boulot vite fait mal fait.
Je me trouve bien cruel avec Sandrine Revel, je suis persuadé qu’elle a mis beaucoup d’elle-même dans cet album, mais ça tombe, pour moi, à l’eau.
L’autre album "témoignage" de Delcourt ce mois-ci, Pawa de Stassen semble nettement plus au point.
JN.